Fantasmas de agosto
Capitulo IV
Sonhos
Souza Filho
Sua vida seguia a mesma rotina de sempre. As visitas até a província para os reabastecimentos eram mais rápidas, pois não haviam mais as tradicionais paradas no píer do porto. Há dois anos o local não tinha mais a presença do sinistro estranho. A idade de seu pai também avançava em uma velocidade, aparentemente, desproporcional ao tempo dos anos passados. Há muito, a alegria da casa de três pessoas, deu lugar a preocupações constantes. Os sorrisos foram substituídos por olhares apreensivos e amedrontados. Sons e ruídos eram evitados para manter-se o descanso constante do velho. As visitas médicas foram descartadas pelos próprios médicos. Muitas eram as suposições de sua debilitação e a mais provável era realmente a sua idade. Não havia a quem culpar. Os janeiros fizeram seu papel por mais de oitenta anos na vida de seu pai. A cada chegada, trouxeram a ele, mais um ano. Bastante magro e fraco, mas muito bem cuidado pela esposa e filho, dizia não ter nada do que se arrepender. Seu sorriso apontava que não temia a tão próxima morte, mas se entristecia pela ausência. Aquela era a sua vida, a sua família e a sua casa. A casa que talvez o tivesse, em pouco tempo, apenas como lembrança.
Todos se perguntavam sobre ela. Se realmente era sombria ou fria. Se possuíam atributos suficientes para entrarem em um reino místico de iluminação ou em um tártaro causticante e aromatizado com enxofre. A morte era o misto de fascínio para alguns e temor para outros. Talvez, fosse o fim da vida, o ponto mais misterioso da própria vida. A pandora de todas as dores, sofrimentos, acalentos, terrores, dúvidas, o tudo e o nada. Mas o velho se mantinha confiante. Apegava-se nos versículos que o filho havia lido das páginas Sagradas. Acreditava, verossimilmente, que em breve, teria a chance de poder ser um anjo sentinela de sua família. Julgava-se um homem bom e realmente, não havia nada que pudesse pesar negativamente em seu julgamento, caso houvesse algum. As portas do Éden, aos olhos de sua família, se abririam com o avistar de seus passos.
Não era mais a velha cadeira que sustentava o seu pouco peso. Com olhos lacrimejantes e com o corpo deitado no macio colchão de capim, estrategicamente colocado, desta vez, ao lado da lareira, o homem ouvia as poesias que o filho passou a escrever. Nem sempre era possível ouvir os seus finais. As lágrimas escorriam e seus olhos adormeciam, sempre com uma das mãos segurando a mão de seu rebento. Todos passaram a dormir diante da lareira desde então. O sono era mais leve e sempre interrompido a cada discreto movimento ou suspiro mais fundo na respiração do ancião.
Era no silêncio destas noites, que ele voltava seus pensamentos aos seus sonhos. Parecia estar se tornando imune a todos os fantasmas que o atormentava, ou talvez, tivesse se acostumado a eles. Mas ainda havia um que fazia o frio descer sua espinha e sentir o amargo gosto de bile subindo até sua garganta. Às vezes, o intervalo sem sonhar com ela era muito longo. Este período era alimentado pela dúvida e pela sua imaginação. Havia apenas uma pergunta. Era a imensa vontade de saber quem era ela e se era real. Se existia. Se ela era alguém de carne e osso ou apenas uma alma errante, saída de suas lamúrias e vagações. Algum espírito que tinha o único propósito de perturbá-lo. Temia quando a via e se perdia quando lhe faltava em suas visitas noturnas e inconscientes. Durante alguns períodos as suas aparições eram mais freqüentes. Em outros, parecia que assombrava outra vida e deixava a dele a sua espera.
Saudade ou anseio? Medo ou angústia? Paixão ou devaneio? Amor ou esquizofrenia? Teria ele se apaixonado por um espírito ou apenas enlouquecido. Apenas o moribundo pai sabia da existência dela. Caso fosse uma loucura, apenas essas duas pessoas saberiam a verdade. Ela era o segredo que incomodava. Uma nova noite, uma nova leitura de uma velha poesia, os velhos colchões no chão, as luzes fracas das poucas brasas ainda acesas na lareira e uma visita. Ela atravessou a sala e pulou os corpos dos pais. Pairou sobre os inertes e observou silenciosamente o seu alvo. Era um espectro que pairava sobre um homem adormecido. Eram as mãos que roçavam seu peito e os caninos que mordiam seus ombros. O hálito que baforava suas orelhas e o cabelo que se emaranhava na curta e cerrada barba pouco crescida. Tornou-se o perfume que invadia suas narinas e o calor que quebrava a temperança da noite fresca. Era o toque que arrepiava prazerosamente a pele desnuda e os lábios que adocicavam os seus. Era o satisfatório incômodo que perturbava seu sono e que invadia seus sonhos de maneira atrevida e suave.
Ela o segurou pelas mãos e o fez erguer-se de maneira tal, que parecia o fazer flutuar como ela. Arrastou-o pela sala e cruzaram a porta. Atravessaram a velha varanda de madeiras rangentes, sem que nenhuma delas fizesse um ruído sequer. Ela rumava convicta de onde queria chegar. Ele apenas a seguia. Não era medo o que podia ser visto no rosto dele, mas não era uma simples intenção de caminhar, sob a gigantesca e clara lua, que se via no rosto dela.
Aquela era a copada da velha árvore onde seu pai se recostava para observá-lo com seus professores anos atrás. Sua sombra não resistia à luz da Lua. Essa luz penetrava por entre suas folhas e clareava a verdejante relva aos pés de seu tronco. Foi neste tronco que seu corpo foi arremessado. A pele se duas costas, sofreram as primeiras ranhuras no choque com a dura casca. Velha, mas ainda sim, muito resistente. Resistência, essa era a única coisa que não poderia se ter naquele momento. Seria em vão. Resistiria ao que ele esperou? Resistiria à chance de matar toda a saudade que sentiu? Resistiria em lutar contra seu próprio corpo que tomava uma forma mais côncava?
Sentia sua língua sendo empurrada e friccionada por outra língua, enquanto uma perna se erguia e buscava se entrelaçar em sua cintura. Eram carnes de fêmures macias e lisas de pêlos finos e dourados. Não sabia o que fazer com as mãos que tripudiavam em acariciar suas coxas ou se manterem fixas no enlace de seus quadris. As mãos dela se revezavam entre segurar sua nuca para manter o beijo constante e o rasgar de sua camisa. Mantinha um olhar desesperado e desejoso, quando o fitava no fundo de seus glóbulos. A respiração já tomava formas selvagens e quase animalescas. De forma quase que abrupta, arrancou a própria blusa de tecido fino e transparente, deixando os seios à mostra e suas aureolas que sustentavam seus mamilos enrijecidos fazendo movimentos repentinos e seqüentes, roçavam-lhe o tórax e o abdômen. Eram enlouquecidos os seus movimentos e causavam-lhe tremuras ao sustentar o peso de seu corpo e do corpo, de algo que agora, tomava forma humana e mais do que palpável.
Sentia o roçar de seu corpo junto ao dele e o giro frenético de sua cabeça e cabelos que se colavam à pele molhada. Com o dobrar de seus joelhos, a relva recebia os amantes unidos em seus desejos. Nos pensamentos dele, não eram mais as preocupações com o pai, que tomavam conta de sua mente. Se estivesse dormindo, tinha a certeza de não querer acordar jamais. Se estivesse acordado, desejava naquele momento, não dormir.
Sob a copa da velha árvore, ele se mantinha em um abraço único com o fruto de seus sonhos. Sentia-se bem daquela maneira. Seus braços o envolviam de forma confortadora. Não sabia por qual motivo, aqueles olhos escuros lhe transmitiam mais conforto e acalento do que medo. Gostava de olhar aqueles olhos. Tentava imaginar o que eles queriam dizer e principalmente, o que eles tentavam esconder. Quando percebia sua intenção de olhar no fundo de sua alma, caso tivesse uma, ela desviava seu olhar ou simplesmente, deixava as pálpebras ocultarem a negritude de sua visão. Ele mantinha os dele sempre abertos. Sempre perspicazes e atentos, a qualquer movimento que seu corpo fazia ou a sua face. Via o morder dos lábios e as mutações divinas de seu rosto, agora não mais de tonalidade alva, mas sim, escarlate.
Longe dali seu corpo se contorcia junto da lareira, enquanto assustava sua mãe, que já sentada em uma cadeira, era a espectadora de suas convulsões. Observava o debater do filho e sua possível luta com alguma outra coisa. Via o suor saltar-lhe dos poros, encharcando o lençol branco e alvo, enquanto murmurava coisas desconexas e sem sentido algum. Seus sussurros misturavam aos outros sons que se assemelhavam aos grunhidos dos animais da floresta em suas noites de cio. Sentia que em determinados momentos, o filho procurava pelo oxigênio que parecia lhe faltar. Mas ela apenas observava. Não tinha certeza, mas era capaz de supor do que se tratava.
Ela tinha esse dom. O dom de causar tremores e abalos à sua estrutura serena e calma. Beijos frenéticos e igualmente úmidos ritmavam o momento que não sabia ser real. O orvalho da relva trazia mais arrepios ao tocar aquela pele amedrontada, mas imbuída de desejos quase sarcásticos com a urticária que a grama causava. Era esta mesma vegetação, que servia de cobertura à terra, que se deitava e quebrava com o rolar dos contorcionistas que não se separavam. Um calor que queimava de maneira cruel os seus íntimos era o prelúdio que o ápice do prazer estava próximo. Gêiseres e vulcões eram brasas mornas diante deles. Esta febre, não reduzia, nem mesmo diante da certeza de estarem sendo observados. Os gemidos ocultavam qualquer possibilidade de se ouvir outro tipo de som ou ruído de algo que se aproximava. Dentes e unhas tiravam a atenção dos pensamentos e o poder de um mortal de se concentrar em qualquer coisa que não fosse apenas aquele momento.
A loucura foi quebrada por gemidos cansados que eram movidos por estocadas e movimentos mais lentos que os de antes. Sentia pela primeira vez, uma sensação mais intensa que qualquer outra que pudesse imaginar ser possível nessa vida. Algo inexplicável, que mesmo que já tivesse lido sobre isso, em algumas páginas mais profanas e perversas, quase proibidas para a época, jamais poderia mensurar o que realmente era este sentido. Era como se o seu corpo estivesse se exaurindo de suas forças e mesmo assim se sentia bem. Era como um alívio de pesos guardados por longos anos em um único momento.
Despertou do momento mais impressionante de sua vida direto para o inferno. Ainda aturdido e tentando entender o que lhe aconteceu, percebeu que um vulto o observava. Preferiu milhares de vezes, enfrentar todos os seus demônios juntos, ou até mesmo abraçar a morte, ao ter que reconhecer o vulto de sua própria mãe, a observá-lo em meio a penumbra do ambiente.
